l'enfer, le silence → Immensité blanche remplie de rien. C'est peut-être ça, la mort. Pas de ciel, pas de terre, pas d'eau ni d'écho. Ne restent plus que toi et tes rêves, toi et tes cauchemars, toi et tes mille et un toi qui attendent, angoissés dans le silence immaculé. Les jours s'en vont, tu demeures. Condamné à errer dans l'éternité sans fin ni début – tu deviens fou, hors de toi, et tes doubles finissent par te regarder sans comprendre. Loin au-delà du monde, là où personne ne respire, là où personne ne prie, un fou se parle à lui-même.

soul matter → C'est l'heure de jouer ton âme, lucky you. Le plus grand pari de tous les temps: le tien. Bienvenue dans l'esprit de Monsieur James et de Monsieur Nick. Ici, tes faiblesses, tes péchés seront révélés, matérialisés, incarnés. Ici, la moindre chope de bière peut contenir un poison mortel, et les sexes des hommes et des femmes ont des dents tranchantes. Entre donc avec ton compagnon, et jette les dés. À présent, c'est toi contre lui, c'est ta peau ou la sienne. Les histoires, lorsqu'elles sont racontées, n'ont jamais rien de dangereux. Tout change lorsqu'on en devient le personnage principal.

opium fumerie → L'opium raconte bien des histoires. Vous êtes entrés dans cette fumerie asiatique où un serveur discret vous a conduits jusqu'à une banquette pourpre molle et confortable. Le charbon a brûlé lentement dans vos rétines, et vous avez absorbé la fumée. Ce que vous avez pris pour le sommeil s'est emparé doucement de vous, inconscients qui ignorez que le délire se fait passer pour le rêve. Réalité palpable, douloureuse ou jouissive, effrayante ou exaltante, tes songes prennent formes et les fantômes de l'opium s'invitent à la fête. Une heure, un an, un siècle, qui sait jusqu'à quand cette vie trompeuse durera, qui sait quelle couleur prendra ton sang, quand tu te réveilleras.

ficciones → Tout était falsifié. Rien n'était vrai. Les livres étaient en sable. La sirène en papier mâché. Baisé comme un bleu, voilà ce que j'ai été. La réalité n'était pas ce que je croyais, l'imaginaire seul possédait une quelconque vérité. Tout ce que je cherchais se trouvait là, au creux de ces pages froissées que j'ai dénigrées si longtemps. Alors j'ai plongé la tête dans les grains de poussière, et j'ai inspiré un grand coup. Je suis devenu poussière, et ce fut tout.