Le dealer passe te livrer, comme prévu, le plus souvent possible, à la hauteur de ton addiction. Et ça durera jusqu'à la toute fin, car dans ce monde, on ne retourne pas en arrière, ou le chemin se dérobe sous nos pieds. Une réponse est attendue, une seule, à ce post, qui n'est pas un rp mais une livraison.



Le dealer connait son deal comme le charpentier connait sa poutre. Les rues à parcourir et les dalles à fouler ne représentent qu'un air qu'on fredonne sans même s'en rendre compte, en pensant à autre chose. Soul passe devant les vitrines des boutiques sans les voir, devant les jolies filles en jupes courtes et bottes épaisses sans les remarquer, devant les enfants qui traversent inconsciemment la route sans les regarder. Ni ciel ni terre n'ont la moindre importance à ce moment précis, où le dealer n'a plus qu'une âme en lui: Eleven. Borné. Obsédé. Réponse muette à l'algèbre du besoin qui tiraille à cet instant depuis trop longtemps le corps ravagé d'Eleven, dont il ne regardera pas la couleur des yeux, ni la forme des lèvres, mais seulement le creux de la main, tendu, attentif, instinctif, à l'affut de la moindre trahison. Mais Eleven paiera, comme elle paie toujours, et il refermera le poing, comme il le fait toujours, empochant dans le creux de son grand corps son échange précieux. Le corps maigre et sans formes d'Eleven n'existera toujours que dans un monde dont il est extérieur. La vie d'Eleven, ses peurs, ses faiblesses, seront à jamais réservées à l'inconscient, où le dealer prend la place du rêve et du saut au-delà des interdits, où le dealer mue comme un serpent et accompagne son camé pour un voyage dans sa propre tête. Guide de l'imaginaire. Clé des portes verrouillées. Et Eleven le sait. Les néons froids et éteints du théâtre poussiéreux de l'avenue Napoléon se dessinent sous ses yeux, et il contourne le bâtiment pour emprunter la sortie de service. On pense souvent que les portes fermées ne peuvent s'ouvrir. On oublie simplement d'essayer. Ses deux doigts maintes fois damnés se glissent entre la porte et le mur, décollent le métal, et son corps enveloppé se faufile à l'intérieur. Le chemin jusqu'à la loge 23 est trop facile, il est inscrit en lui depuis le pacte. Immobile dans le couloir, face à la porte qui le sépare d'Eleven, il attend patiemment. Uniquement le temps qu'il faudra, qu'il connait déjà.
Que connait Eleven.