SKYE STRACKE TUMBLR

WE'RE ALL FUCKING MAD HERE. « Aslinn veux dire rêve. Je suis une enfant du fantasme et de l'irréel. J'aime l'absurdité et le non-sens, en peinturlurer ma vie comme on en peinturlure tous nos rêves. En barbouiller mes décès qui s'enchaînent. Hennessy, Dieux de l'amour. Je suis une enfant du sentimentalisme exacerbé. On m'a toujours dit que j'aimer tous et trop fort. J’affectionne à tour de bras, sans distinction et sans raison. Si vous m'entendez hurler, c'est que je n'ai pas réussi à parler.

Les mots sont la voie du coeur...Mais où va le coeur lorsque les mots ne sont plus que silence vide, lorsqu'ils se cogent conre les lèvres et exercent leur vengeance amère contre le coeur qui les garde prisonniers ? »

Smoky doe →

18 →

Shoot régulier →

Quel putain d'festin nu

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DREAM. Il n'y a aucun endroit particulier, aucune odeur ni saveur, qui entre, d'une quelconque manière, en ligne de compte dans cette équation. Je pourrais être dans une rue enneigée, béton glacé et bouche à incendie devenu des sexes d'hommes dressés là, incongrus. Des bittes qui s'élèvent hors de la poudreuse. Je pourrais être dans un parc en plein été, le soleil cramant tout de ses flèches sans pitié et les oiseaux éventrés puis abandonnés par un chat trop paresseux. Je pourrais être brune, posséder le charme des italiennes avec leur talons vertigineux, rousse, blafard fantômes honnis par des générations avec les épaules couvertes d'un accident de sucre roux. Je pourrais être à la terrasse d'un café, entrain de faire l'amour ou de me battre. Je pourrais mourir de faim, me rouler en boule dans un recoin de bitume inhospitalier, la poussière pourrais bien alourdir tout mon corps avant de désagréger mon squelette. Quelque soit l'endroit, quelque soit qui je suis, comment je suis et avec qui. Quelque soit ce que je fais, ce que j'écoute ou ce que j'entend, ce que je vois. Quelque que soit la dernière catastrophe mondiale en date. J'ai eue ma dose. Et ça, sa baise tout le reste. Ça te laisse pantin articulé à la poudre sombre, sourire explosé accroché au visage.. Les yeux sont voilés, oubliés entre le manque et l'injection. Tu fonds sans que rien dans l'univers ne soit meilleurs. Putain non, sans que rien dans l'univers et plus encore ne soit meilleur. Tu as ta dose. Et tu baises tout le reste.

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NIGHTMARE. Tout en étrangement teinté d'un vert éblouissant. J'en ai mal aux yeux. Obligée de baisser les paupières, d'enfoncer mes phalanges dans mes tempes. La peau se creuse, viscosité camée et blanchâtre. Ça fait mal. La lumière se mue en soleil vert, brulant mon épiderme pourrissant. Mes poumons n'ont plus aucune idée de leur fonction, c'est un être invisible et sadique qui les gonfle et les dégonfles. Irrégularité totale. Je n'ai aucun contrôle. Je suis hors de mon coeur, ressentant pourtant chaque étincelles incendiaires qui le ravagent peu à peu. Il n'y a rien d'autre, j'ignore jusqu'au concept du monde, de la vie, ou de la conscience. Car maintenant on cause manque. Asphyxie, tiraillement musculaires insoutenables, cerveau qui cuit dans son jus dégueulasse. A se pisser dessus. Sentir le liquide tiède se mettre à couler, à peine le remarquer, renifler tel le môme avec la goûte au nez. Pas d'odeur. Pas d'odeur putain. Rien. Néant glacé. Je sens la chair de poule se former, glissait sur moi comme du pétrole qui engluerai les plumes d'une mouette. Mon cri reste figé, cristal acidifié sur ma bouche déjà bien abimée, il est prisonnier. Puis j'ai le squelette qui danse la gigue avec un vieux cornu, du bout de sa fourbe ce connard m'encule et me ramone, hurlant de rire en entendant mes boyaux grincer, perturbés dans leur engrenages marécageux. Et alors même que je pouvais pressentir la marais noir arriver, une première cloque sur mon bras vient d'apparaitre. Ploc épidermique, boursouflure semi-transparente. Mon eau s'fait la malle, cette connasse de lumière-herbe radio-active cherche à me l'aspirer. Bataille stérile. C'est un vide sépulcral, crevé d'avance par l'absence de dose et de fric pour s'en procurer, qui lui seul souffle les braises d'une rage strangulée. Les plaies vont de toute manière éclatées, pression insoutenable de ce soleil vert. Jusqu'à la mort avec auto-réincarnation. Jusqu'aux cendres fumantes et la reconstitution à la glu premier prix. Un cadenas saute lorsque un mouvement brise la pièce. L'air circulant à nouveau normalement. Et j'hurle. Je beugle comme une putain de condamnée à mort, comme un chien à qui on arrache la patte comme un pansement, comme un comme c-comme commmmme comme-e-e-e... FATAL ERROR. Je la vois se tordre, asticot grignoté par la black meat, geignant la bouche grande ouverte et les cheveux collés au front par la sueur du manque. Je lui envoi mon poing dans gueule puis la ramène contre moi. “Je sais, on en cherchera demain.”

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FANTASY AND REALITY. Le touché délicat de l'allumette à peine soufflée, dessine sur mon épaule les courbes de notre passion. Le feu lèche la chair, et tes yeux suivent cette langue carmine avec une avidité répugnante. Moi, je sens l'humidité poindre entre mes cuisses, le désir sourd d'être mordue, dévorée jusqu'à la moelle par tes crocs de loups-pastiche mais enragé. Le genre bestiole de super-marché mal étiquetée. Mais j'te pardonne. La brulure qui mettra des mois à disparaitre t'apportant une absolution que finalement tu exècres. C'est tellement parfait pour le travail, tellement beau. Si tu pouvais comprendre, ressentir comme je le ressens, goûter comme je goûte. L'ivresse des pupilles dilatées par ta performance, le doute qui plane, l'angoisse, l'incertitude et l'inquiétude qui les prennent à la gorge. C'est si jouissif, de les voir scotchés à leur siège. La mort qui les fous sur le cul. Et toute mes morts à moi me transforme en jésus christ en jupon. Le messie en talon. Réincarnation de dentelle et poudre pour corps moribond. Peut-être tirerais-je ma dernière révérence pieds et poings crucifiés, les yeux dégoulinants d'un bonheur pieux tournés vers le ciel. Y'a si peu de risque. La réalité est mille fois plus perfide, mille fois plus plaisante, aussi. Je crèverai sur scène, vraiment cette fois-ci, les quatre fers en l'air et la langue pendante. On apercevra mes gencives bleuies, mes narines irritées et la fleur de folie dans mon regard. Lights off. Le bout de la route. Mon dieu et mon diable, messieurs tout de lumières rongés, si vous saviez comme j'en rêve. Le fantasme qui me tient debout et me rend vacillante toute à la fois, qui laisse mes dessous devenir serpillière de mon vice et mord la pointe de mes seins jusqu'à l'orgasme artistique. Non sens conscient. Charnier de méninges foutreusement atteint. Mais si j'en jouis. Si j'y prend mon pieds. Qui a le droit de m'arrêter ?